Isidro era un señor ya muy mayor, pero todavía se mantenía en buena forma. Así, cada mañana, a las ocho salía de su casa al final del madrileño Paseo de Extremadura, cruzaba el Puente de Segovia, saludaba al Manzanares y se encaraba con la empinada Calle de Segovia.
«Ya me gustaría a mí ver a los ciclista del Tour subir por aquí —mascullaba pendenciero—. Esto sí que es un puerto de primera categoría.»
En mitad de la ascensión, ya casi en Puerta Cerrada, se desviaba por una escalinata y se metía en una iglesia. Allí se pasaba una hora en la penumbra. Al fresco. Pensando en sus cosas. Contándoselas a la imagen del santo que hoy estuviera más cerca.
«Que no hay madrileños de pura cepa, dicen. ¿Y qué pasa conmigo? Yo soy gato, gato… padres, abuelos, bisabuelos… Todos madrileños. ¡Que no hay madrileños de generaciones! Y, ¿qué pasa? Es que en Toledo… ¿Todos son de Toledo hasta el último de sus descendientes? ¡Venga ya! Siempre con lo mismo… Lo llevo escuchando desde que era pequeño. ¡Mentira! Aquí hay montones de madrileños que lo son más que Cascorro, fíjate lo que te digo; y con un linaje más viejo que la Cuesta la Vega. Abrase visto semejante tontería. No te digo…»
Tras la disertación del día, salió de la iglesia y se volvió por donde había venido. En su camino, antes de pasar el Viaducto por debajo, se cruzó con dos dominicanas, un iraní, tres cubanas muy sonrientes, un valenciano, una familia gallega, un chino y un señor de Murcia. Esperando en el paso de cebra que desembocaba en el portal de su casa escuchó la conversación de un par de jóvenes.
—Yo soy de Aluche.
—Anda, pues yo de Cuatro Vientos. Casi al lado.
«Ves, lo que yo decía —farfulló Isidro con media sonrisa—. Ni los santos de la iglesia tienen más razón que yo.»
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